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Una vez un poeta se enamoró de ti,
así como suelen hacerlo los poetas;
sin pensar dos veces, a ciegas,
dando tumbos.
Una vez un poeta se enamoró de ti,
así como suelen hacerlo los poetas;
sin pensar dos veces, a ciegas,
dando tumbos.
Caminó junto a ti, te escuchó día tras día,
se embriagó de tu aroma, acarició tu pelo,
escuchó tu música y la hizo suya,
abandonó sus letras para que fueras única
y creó un espacio sin tiempo en un lugar desconocido
para pasar las noches contigo; aún cuando no estabas.
Una vez un poeta te sintió cerca y siguió caminando
por calles con una sonrisa escondida detrás del rostro,
cambió sus sueños por despertares ansioso, sediento
y con ganas de correr a buscarte y encontrarte esperándolo.
El mismo poeta buscó en el espacio las notas precisas
para arrullarte en sus recuerdos, construyó una vida nueva
alrededor de ti y de tus cosas, de tu ropa, de tus miedos.
Pero un poeta es un poeta y al final de muchos días
de nuevo la cicatriz que llevan todos los poetas en el pecho
comenzó a sangrar, arrastrándote en su maldición de ser poeta.
Y maldito así, murió en tus sueños.
Ahora puedes contarle a tus amigos con una sonrisa en los labios
que un día fuiste amada hasta en sueños por un poeta,
que te dio todo de su vida, que te amó en el último suspiro como en todas sus palabras,
que te regaló noches, tardes, mañanas e inventó nuevas horas y nuevos días
para pasarlos contigo.
Puedes decirle a quien ames ahora, que una vez de ti se enamoró un poeta,
que te amó como nadie, con el dolor de sus manos llenas de palabras,
con el pecho deslumbrante de sueños, con los labios llenos de tu nombre.
Ahora puedes estar tranquila sabiendo que un poeta te amó, que cerró sus ojos
para morir lleno de angustia por no tocarte, que te nombra todas las noches,
que te sueña y dice tu nombre cuando duerme; que te ama aunque aunque ya no pueda verte.