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que te he tenido?
¿y cómo debo ser ahora
que te he tenido?
Ahora que me has tocado,
ahora que conozco tu cuerpo palmo a palmo,
ahora que estuve cuando dormías,
ahora que estás dentro de mis sueños,
ahora que eres más que fantasía,
ahora que te extraño y no estas cerca.
¿Cómo se supone que soy ya?
Si estuve ahí cuando despertaste,
cuando mi piel te conocía y nuestros cuerpos se fundieron,
cuando el aire se llenó de nuestro aliento,
cuando mi cuerpo era el tuyo y mi pecho eran tus senos.
¿cómo se supone que debo estar?
Solo, ahora lejos como antes, cerca como nunca,
soñando a solas, reviviendo cada instante.
¿cómo debo estar sin ti?
si te deseo, si te extraño,
si mi cuerpo añora estar así, junto a tu cuerpo.
así como suelen hacerlo los poetas;
sin pensar dos veces, a ciegas,
dando tumbos.
Una vez un poeta se enamoró de ti,
así como suelen hacerlo los poetas;
sin pensar dos veces, a ciegas,
dando tumbos.
Caminó junto a ti, te escuchó día tras día,
se embriagó de tu aroma, acarició tu pelo,
escuchó tu música y la hizo suya,
abandonó sus letras para que fueras única
y creó un espacio sin tiempo en un lugar desconocido
para pasar las noches contigo; aún cuando no estabas.
Una vez un poeta te sintió cerca y siguió caminando
por calles con una sonrisa escondida detrás del rostro,
cambió sus sueños por despertares ansioso, sediento
y con ganas de correr a buscarte y encontrarte esperándolo.
El mismo poeta buscó en el espacio las notas precisas
para arrullarte en sus recuerdos, construyó una vida nueva
alrededor de ti y de tus cosas, de tu ropa, de tus miedos.
Pero un poeta es un poeta y al final de muchos días
de nuevo la cicatriz que llevan todos los poetas en el pecho
comenzó a sangrar, arrastrándote en su maldición de ser poeta.
Y maldito así, murió en tus sueños.
Ahora puedes contarle a tus amigos con una sonrisa en los labios
que un día fuiste amada hasta en sueños por un poeta,
que te dio todo de su vida, que te amó en el último suspiro como en todas sus palabras,
que te regaló noches, tardes, mañanas e inventó nuevas horas y nuevos días
para pasarlos contigo.
Puedes decirle a quien ames ahora, que una vez de ti se enamoró un poeta,
que te amó como nadie, con el dolor de sus manos llenas de palabras,
con el pecho deslumbrante de sueños, con los labios llenos de tu nombre.
Ahora puedes estar tranquila sabiendo que un poeta te amó, que cerró sus ojos
para morir lleno de angustia por no tocarte, que te nombra todas las noches,
que te sueña y dice tu nombre cuando duerme; que te ama aunque aunque ya no pueda verte.
Por estar ahí cuando lo he necesitado.
Por dejarme estar para siempre en tu recuerdo.
Gracias.
Por estar ahí cuando lo he necesitado.
Por dejarme estar para siempre en tu recuerdo.
Gracias por darme un soplo de vida,
por regresarme a un mundo que he dejado,
por levantare del suelo, por tocar el cielo,
por probar de ti el sabor dulce del pecado.
Por eso gracias.
Por venir de lejos, por estar tan cerca,
por seguir aquí y en todos lados,
por ser la sombra que acompaño,
por ser yo mismo entre tus brazos.
Gracias.
Por dejarme despertar en tu regazo,
por dejarme junto a ti, sordo, ciego, acurrucado.
Gracias por eso.
Por ser tú conmigo. Por darme un sueño no soñado.
Por dejarme tomarte de la mano
y saber a qué sabe tu letargo.
Por dejarme estar en tu caricia,
por hacerme realidad la fantasía y
acercarme tanto a las estrellas.
Gracias por quitarme el sueño,
por darme vida, dejarme hacerte mía.
Gracias por darme una vida que extrañaba,
por estar ahí, conmigo,
reviviendo un yo que muerto estaba.
que la curiosidad mató al gato
y nunca quise ser gato.
Cuando era niño escuché
que la curiosidad mató al gato
y nunca quise ser gato.
Nunca gato.
Nunca, hasta conocer el misterio
de ser gato entre tus piernas
y, gato al fin, me hallé muerto.
A varios pasos de distancia
de tu último paso.
Un gato muerto, muerto involuntario.
Desde entonces, entre sueños,
vago por los rincones obscuros
entre la incógnita y el hecho.
Muerto como gato desde entonces.
Muerto.de curiosidad.